Quase não saíra naquele verão. As cortinas baloiçavam-se ao sopro do vento enquanto ele roía várias maçãs arenosas e pouco suculentas. Esse era seu lanche seco. A máquina de escrever empoeirava num canto, enferrujando ao som de Bach... Cortava-se com canivete, criando sulcos em sua carne da qual brotavam rios rubros e vivos e espessos, caudalosos... Manchas de sangue pelas paredes... Fumava maços e maços de Blend, espremia a brasa acesa do cigarro contra a pele. Cicatrizes que iriam marcar aquele tempo de reclusão. A névoa de nicotina evolava-se no ar, condensada no quarto estreito. Pintava quadros com tinta acrílica: marrom, amarelo, ocre. Fazia tempo que não se dedicava à cerâmica. Molhava algodão com acetona para efeitos em suas telas. Uma vez também usou carvão. Traçou o rosto de Sofia com precisão. Depois bateu uma punheta e ejaculou no retrato. Pincelou a porra em cima do carvão, para dar um efeito esfumaçado. Assim pareceu-lhe mais nítido.

Numa noite bebeu álcool de cozinha: não queria sair para comprar vodka. Se bem que preferisse cachaça.

Decidido, num relance pintou um feto abortado em tons de cinza e rosa e sentiu que era um auto-retrato. Quando acabaram seus maços de Blend, fumou O Processo, de Kafka: sentiu gosto de barata!

Revirou uma gaveta antiga e achou um charuto cubano: presente de um amigo que falecera ano passado. Derreteu o charuto e com ele pintou outra tela. Ouvia de seu recinto os favos das árvores estalarem: trec - squint - cleq

Decidiu finalmente se alforriar e assar uma leitoa para Berta, sua única amiga no momento. Temperaria com suco de goiaba e serviria com gorgonzola. Cerveja preta para acompanhar.

Ele fotografou o pôr-do-sol